«Me casé con un hombre que nunca supo estar en un solo sitio.»

Alpbach, 1961. Erwin Schrödinger acaba de morir. Sobre la mesa de la cocina hay una caja de cartón con sus cuadernos y sus cartas, y su mujer decide no abrirla todavía: primero escribirá ella su versión de cuarenta años de matrimonio, mientras la memoria sea suya y no de los papeles.

Porque a Anny Schrödinger la historia la despachó en una línea. Y esa línea no cuenta el pacto que los dos sellaron la noche de bodas, en una Viena sin carbón. Ni las navidades de 1925, cuando Erwin subió solo a la nieve de Arosa con una mujer cuyo nombre nadie ha sabido nunca, y bajó de la montaña con la ecuación que cambió el mundo.

Ella lo sabía. Se quedó cuarenta años. Y ahora, por fin, habla.

LA ONDA es la voz que faltaba en la vida del hombre del gato: el retrato de un genio contado desde muy cerca, con una ironía demoledora y sin pedir perdón. Física, deseo y exilio en la misma frase, sobre hechos rigurosamente documentados.

Y dentro de la caja hay algo que ella no espera.