Cuando en el mercado le preguntan por su ex, a Inma se le escapa que «se le ha muerto». Es una manera de hablar. Una metáfora. El problema es que en un pueblo de la Mancha las metáforas se entierran con misa, esquela y corona, y para cuando Inma quiere rectificar ya hay un velatorio montado, una madre de luto y un ataúd que alguien tiene que llenar de algo.

Ese alguien es Damián, el de la funeraria: callado, seco y el único hombre del pueblo al que Inma, por más que lo intenta, no sabe mentir. Entre los dos rellenan la caja de tierra, bulbos de tulipán y los códigos de leyes del difunto padre de Damián, y juran que nadie la abrirá jamás.

Lo juran justo antes de que Borja vuelva. Vivo. En el autobús de las diez. Arruinado y con la misma camisa de flores de siempre.

Ahora Inma tendrá que cortejar a su propia viuda, esconder a un muerto que se pasea de noche, sostener la mentira más grande que ha visto Valdeánimas y, de paso, averiguar por qué con el enterrador no le sale el papel. Porque hay cosas que se entierran para olvidarlas… y cosas que solo florecen cuando por fin las plantas.

Una comedia romántica con muchísima mala leche: Almodóvar de pueblo, guasa manchega, una gata con corona de latón que ejerce de oráculo, una florista que cobra los rituales por adelantado y una historia de amor entre dos personas que ya habían dado el querer por enterrado.

Para quienes disfrutan de la comedia coral de pueblo, del romance a fuego lento y sin azúcar, y del humor que se ríe de la muerte porque es la única forma seria de mirarla de frente.